Облака – уплывающая вдаль история грез… уносящиеся в долину времени полчища когда-то далеко вперед сбывшихся чаяний и надежд...
Наискосок… вперед и вправо… и исподлобья вверх… Клочья спокойствия, взбунтовавшиеся за полет… когда-то они станут птицами… с кожистыми крыльями, длинным закривленным на конце клювом… зубастым……………………………………………………..
…воробьями…
Ведь они уже выклевали мою смерть без остатка. Выклевали и разнесли на сто восемь сторон света… Когда я по крупицам памяти соберу эту мозаику, они вновь прервут свой пост… Тогда они смогут собрать обратно Долину Взгляда, чтобы она вновь начала шириться, словно три столба дыма вокруг меня…
Стою на поляне босиком. Вокруг девять костров. Очень близко… жарко… обжигающе… Стою… Уже почти завис верхом на жару… даже печка из детства не дышала таким необъятным жаром… не делилась привкусом таких ароматных бревнышек, дровишек, звонких поленьев… памяти…
На грани жизни и жизни остается смотреть как звон, бликом-вспышкой, бежит по белому лезвию клинка, к черному алмазу рукояти… рукоять дрожит…
Дрожит от ожидания… от предвкушения… ну где же, где она… иголка? Я ее чувствую, совсем уже, почти, уколола палец… в этот раз я даже не раскидал всю копну снов, в этот раз я почти ухватил за хвост хитрую лису своего взгляда… я ее ухватил… почти…
Как налим, выскользнула из ладони последняя мечта этой ночи. Проснулся от удара собственной липкой ладонью… как комара прихлопнул… только кулаком… или ладонью?
Мыслям все равно…
Они не прервут свой бег в сторону завирюхи… поземка не даст им забыть то блаженное чувство, которое они выиграли у меня в шахматы мудрых… тогда я не дописал одного слова… одного смысла не достало до полного разочарования в себе… в себе… в нем… в них…
Они подхватили кинжал, самолично прыгнувший в ладонь… ладонь осталась ждать причину, и причина опоздала на свидание со мной…
Она обманула меня… Она не опоздала, она вышла вовремя, успела на автобус, дорога была чиста, она бы пришла ровно мысль в мысль, вовремя…
Если бы она была.
Три раскидистых разлапистых дымовых столба, издали напоминающие трех Дубов-Старцев, советовались, сколько бы уместить ядреных, глубиннорусских чертей на жале кинжала…
Только воробьи об этом не знали…
