Стрекоза, замершая на стебле стрелолиста.

Ювелирная работа Мастера, не пожелавшая жить в холодном камне. Колеблется густой горячий воздух, слюдяные миражи распахивают крылья над  распаренной Землей. Так рождается стрекоза.  Продолжение ветра, перстень Сильфиды, гибкий виртуоз, как бы случайно, нечаянно задевающий душу пространства, его прозрачные струны. Летающий флюгер, всегда держащий  нос по ветру, изящная охотница, знающая толк в восходящих потоках, ткач-невидимка, сшивающий нитями  лоскуты событий, чья калейдоскопичность давно записана в узоре перепончатых крыльев этого древнего – почти ящера.

Стреко-завра.

Жизнь, выпорхнувшая из яйца –хризалиды, сияющая крылатая игла, свидетельница  некогда утраченного рая, летающее зеркало, вобравшее в тысячу своих граней  прошлые и будущие отражения.

Зависшие в воздухе – парный вихрь – чего они ждут, что высматривают в звенящей точке удержанного на месте полета?

Научившийся слушать шелест стрекозьих крыльев уже не ошибется в собственной песне. Не пропустит удар. Не проворонит кристаллик счастья, пока тот мал еще, - не более крупицы соли…

Одновременно Здесь – и Везде. Стремительность – и застывшее мгновение, подобно зависшей капле воды… Любимая твоя медитация, однажды забытая, но вновь пришедшая, с карамельным привкусом имени Кришнамурти, с щемящим ритмом беззвучной молитвы. Приложи руку к глазам. Ну же…

… Голубые луга, дышащие холмы, пятый сезон, лениво растянувшийся над долиной. Нагретый воздух, пахнущий яблоком и стрекозами. Здравствуйте, милые. Я тоже… хочу домой.