Ты приходишь ночью, когда я уже почти засыпаю, ложишься рядом – мохнатый и теплый, и я сворачиваюсь клубком в твоих лапах. Ты шумно дышишь над ухом, потом спохватываешься и смешно пытаешься затаить дыхание… Мне снятся добрые сны со счастливым концом и нашептанные тобой сказки…
Во сне ты всегда рядом со мной – большой и сильный медведь, с бурой шерстью и добрыми мудрыми глазами. С тобой не страшно. С тобой можно молчать, и от этого рождаются стихи. Ты отвечаешь мне так же молча, и наши тексты переплетаются, сливаясь в один, когда уже невозможно понять – кто и что писал. Двуединое существо, мы творим свой миф вместе, а наутро находим под подушкой пахнущий кожей и типографской краской томик. Ты смеешься и говоришь, что так же рождаются дети.
Утром ты уходишь, лизнув меня в нос на прощанье. Тень на пороге отбрасывает знакомый силуэт.
Я вяжу носки и шарфы, хотя зачем они тебе? Наверное, это просто древний ритуал – вязать любимому мужчине, долго выбирая цвет и узор, вплетать в завитки ниток свою нежность и молчание.
Город засыпает, тревожно вскидываясь от особо шумных молодежных компаний, которые ни за что на свете не заметят идущих по обочине девушку и медведя…
Забытые сны похожи на потерянные детские игрушки. Немного перепачканные, с чуть надорванным сюжетом, они милы и нелепы, их так и хочется спрятать за пазуху, отогреть и заштопать.
Вновь обретенные сны превращаются в птиц – они гордо расправляют крылья и исчезают в дали, чтобы показаться совершенно незнакомым людям… а может и не людям вовсе…
Я научилась вязать сны из цветных ниток, конфетных фантиков и бусин. Получив в подарок такой самодельный сон, друзья улыбаются (да, нелепость, но не отказывать же?...), кладут его на полку и забывают – до ночи. А наутро звонят мне и, захлебываясь, срывающимся от счастья голосом рассказывают, что им приснился самый-самый заветный сон, и что теперь у них точно все будет хорошо.
Я не умею вязать сны себе – они капризны, любят тепло и темноту, поэтому часто прорастают в цветочных горшках и потом долго дозревают в цветочных бутонах. Иногда сны рождаются под утро, и тогда мне снятся эльфы и давно забытые древним народом земли; вечерние же дарят сюжеты про леса и горы, и бредущих по змейкам дорог путников: если суметь окликнуть их, можно услышать интересную историю.
Летом я выставляю горшки на балкон, и сны прокрадываются в мою постель, поскрипывая балконной дверью и оставляя на половицах мокрые следы. Под утро они сбегают, оставляя легкий цветочный аромат…
Наливаю в чашку свежий чай и принимаюсь вывязывать новый сюжет…
Сегодня мне приснились мандарины – кисловато-сладкие, с тонкой кожурой и упругими дольками.
Вторник. Совсем не мандариновый день… На улице хозяева мерзнут на поводках с собаками, хитрые вороны насмешливо косят на них глазами – хороводы отпечатков их лап способны свести с ума любого охотника.
Город дремлет, нежась в снежной колыбели, – самые сладкие ранне-утренние часы.
Ты приносишь чай и спрашиваешь, о чем мы будем мечтать сегодня вечером. Мне хочется мечтать про мандарины, но ты смеешься и обещаешь принести их на ужин. Я вздыхаю и соглашаюсь мечтать про море. Целый день я вывязываю цепочки слов и междометий, чтобы успеть к твоему приходу обозначить путь на юг.
Вернувшись домой, ты ставишь передо мной шуршащий пакет, и мы весь вечер, смеясь, едим мандарины, раскладывая вокруг кожуру, чтобы пространство пропиталось их ароматом.
Засыпаем обнявшись, и во сне у нас под окном вырастает мандариновое дерево, а наутро мы не находим разбросанную с вечера кожуру.
Где сбылся наш сон?
Ты забываешь присниться мне с четверга на пятницу, и я понимаю, что сегодня будет дождь. Он приходит к обеду, легким стаккато пробегая по крышам и медленно перерастая в симфонию. Быстрые пальцы неба перебирают звуки и созвучия, расцвечивая мелодию вспышками молний и крещендо грома.
Я возвращаюсь домой промокшая и наполненная гулким звучанием, словно флейта, сохранившая в своих глубинах несколько последних нот. Раскладываю на столе пакетики с травами, сочиняя вечерний аромат... немного корицы, пикантной нотой – капля коньяка на донышко чашки.
Сны приходят на запах, они соленые и взлохмаченные, как морские корабельные псы. Я прячу их под подушку, но ночью они согреваются и принимаются нашептывать мне подслушанные в дальних странствиях сюжеты.
Утром на столе появляется бутылка с запиской – от влюбленного в меня пирата. Пишу ответ и оставляю послание под кроватью, чтобы сны сумели отыскать адресата…
Новый день тихо дышит у меня под окном…
Синий бархат. Перчатка мягко охватывает руку, ласкает запястье, подмигивает жемчужной пуговицей. Перо… такое же невозможно синее, как твои глаза. Изящными росчерками выводишь на пожелтевшей бумаге непонятные знаки.
Нахохлившись, из глубины кресла подглядывает за тобой вечер. Поскрипывание пера перекликается с дверным колокольчиком – и вот на пороге появляется он, в камзоле с пышным воротником и спрятанными за спину ладонями.
– Я принес тебе красной туши – нарисуй ночь…
– Ночь не бывает красной
– Бывает. Нарисуй.
Опускаешь ресницы, прикрываешь бумагу рукой и что-то колдуешь, прикусив от усердия кончик языка…
– Вот.
Два красных дракона переплетаются в вечном танце, их тела выгибаются в отблесках свечи и вскоре превращаются в вихрь.
Ты заворожено смотришь на творение своих рук, вихрь вырывается за границы бумажного листа, подхватывает вас и несет-кружит в неизбывную даль, пропитанную запахом цветущего чертополоха.
– Наконец-то дома….
Горный пик окрашивается румянцем проснувшегося утра.
Расправив крылья, в небе парят два красных дракона.
Мне нравится расчесывать твои волосы – прядь за прядью, как будто складывая буквы в слова, а слова – в песню. Я зову тебя, но не успеваю отвернуться, и ты уводишь меня в свой сон.
На поляне горит костер из смолистых еловых веток. Ночь смотрится в пляшущее зеркало огня. Кажется, сегодня Ивана Купала. Ты сажаешь мне на ладонь искрящегося светлячка. Загадываю желание и тихонько дую на этот живой фонарик. Он стремительно улетает, пощекотав напоследок лапками, – маленький и трогательный, как потерявшееся в чьих-то глазах отражение звезды.
Устраиваюсь поуютнее у тебя на руках, бездумно напевая под нос какую-то мелодию. Ты подхватываешь – сперва тихо и неуверенно, затем все громче и решительнее. Ноты запутываются в волосах, и пространство замирает…
Бархатная тишина баюкает двух нахохлившихся птиц…
***
Уходим вдаль по клавишам ступеней,
И черно-белый ритм опять не в такт…
Здесь нет пути. Он может быть проложен,
Но как – стихами? песней? звоном шпаг?
И шепот нот невнятен и тревожен…
Вот фа, вот ми... Дыхание степи.
Давай споем, следы вплетая в звуки.
О чем – не важно. Только бы дойти.
За стеной раздается смех. Ты досадливо морщишься – опять не в такт… Вы играете в старую, как само молчание, игру – писать друг другу сны на стене, вплетая сюжеты в неровности грунта.
Дом впитывает эти зарисовки свежепобеленными ладонями. Крысы давно пронюхали, где находится тайник, и иногда пробираются, чтобы подсмотреть, что нового вам приснилось.
На перекрестке ночи и утра в доме прорастают забытые истории, и у порога появляются чьи-то следы. Они уходят каждый раз новым путем и уносят с собой крупицы сновидений. Весной птицы приносят воспоминания этих таинственных странников, и в доме появляется новая стена.
Мы ведем переписку вне всех времен, превращаясь в миф, и наши сны уже давно проявились во многих чужих зеркалах. Заглянув по ту сторону амальгамы, можно увидеть удивленные взгляды новых смотрителей.
Не найдя чистого места на стене, ты выводишь заголовок на зеркальной поверхности… Кому мы приснимся сегодня?..
***
скала –
одинокая странница
между явью и сном...
***
ночью - только сны
и серебристый отблеск луны в окне...
вместе ждем утра
***
шелестят страницы...
какой знак подаст мне сегодня
Повелитель снов?...
***
молчу с эхом
танцую с ветром
сбываюсь в твоих снах…
***
солнце встает...
лишь домик у скалы
тихо дремлет
в тени
***
лишь в сказках
парят в поднебесье гордые драконы
только во сне их видит тот, кто помнит...
***
звезда упала
что сбудется сегодня
в моем сне?
***
всего поровну -
улыбок, времени, снов
подарил нам бродячий поэт
***
лишь во сне
бродит морем
постаревший мореход
***
мягкими штрихами
прикосновение кисти к холсту
рождается сон
***
ракушка
хрупкая драгоценность
сколько столетий
ты спишь в глубине?...
***
дремлет камень у прибоя
что снится ему
стражу двух миров?
***
танец дракона
дым
позабытых снов
***
звук твоей флейты
не нарушит
чуткий сон
пчелы
***
колышется штора
на окне
любопытный ветер
подглядывает твои сны
***
на каменных ступенях
проступают
отпечатки снов
***
сладок сон на рассвете
легким касанием бабочка
разбудит утро
***
солнце
когда спишь ты?
какие видишь сны?
***
тонкие прожилки дорог
на теле земли
муравьи следов несут
соль сновидений
***
уснула, укутавшись в плед,
прошла стороной
гроза…
